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Cuando cierro la puerta puedo morder el silencio enclaustrado entre
esas cuatro paredes. No me hablas porque crees que estoy preocupado por
mi rutina, por el olor a calle y alboroto que traigo en mi ropa, pero te
equivocas. Si no te hablo es porque no te veo. Sé que estas en algún
rincón del cuarto, quizás entre la ropa que se amontona día tras día, o
dentro de la maceta con un residuo de vida vegetal. Deslizo mi mano
hacia el interruptor, por entre esa nube de silencio que mantiene el
aire entumecido, y hago que la luz se consuma en menos de un segundo, el
lapso necesario para ver una sombra que se refugia entre la cama y el
sofá, pero no el suficiente para estar seguro que eras tú.
Susan Bixby
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